Criei uma imagem que me devorou, eu nem sei mais o que reflete, nem sei se pode refletir ou morreu. Matei minha poesia, matei toda a vontade que tinha de ser, deixei morrer quem imortalizei, saltei dentro e mim de tal forma que não consigo mais me recuperar, eu me afoguei no tempo de tal forma que minha potência não consegue me salvar por vontade. É a solidão do café frio, daquele quarto que nunca fomos, da cadeira de balanço vazia, das páginas manchadas pelo tempo e das metáforas baratas, juvenis e inconsequentes. Criminosas como minhas feridas, como minhas vísceras... Não tenho mais adjetivos, não tenho a vontade e nem constância nos meus 20 e poucos anos.

Diário de [re]produção: devaneio, agosto.

 

Eu percebi que a língua francesa não era pra mim... s’appelle, çava çava jê t’aime, jê suis nada. Nem todo aquele academicismo barato dos vãos e das discussões que nos levavam às merdas que eram nossas e que empesteavam os lares humanos daquele trabalhador que não podia dar de brincar aos seus filhos descalços no mês de julho . E nos escondíamos atrás das páginas, das soluções e utopias da madrugada, porque simplesmente precisávamos ser, mas às vezes só parecermos engajados, mas na verdade enjaulados, pois éramos mera reprodução... Nosso século se mata, mas não como no “mal do século”, mas de uma eloqüência reprodutiva e infame, que Byron nos perdoe, mas nos jogamos a matilha sem arte e os suicidas apáticos são estatística. Nos jogamos no mundo para sermos a arte mas nos prendemos no paradigma da reprodução do que notavelmente se é. Eu não quero, eu me recuso e me desprendo se em algum momento me sentir um elemento nocivo de mim, das vertentes da minha metafísica e de toda porra que é sentir, mesmo que uma merda, mesmo que em êxtase isto sim é Ser com letra maiúscula.

 Eu me rendo a cair por esses espinhos se for real facúndia, se me desprende da utopia dos vãos e me saúdam: eu não quero mais existir. O meu francês é fracasso, mas a minha arte é a sedução da minha existência, pois proletarei-me-ei a ela e me desfaço e refaço em sua criação,mesmo que improdutiva, produz e não me deixar morrer pra reproduzir discursos de ódio saudade amor e moralidades... Sem me render, jamais serei poesia.

Pela dor e pelo amor, que eu não reproduza o argor do mundo

que eu produza o meu argo de dor.

kitsch

"- Ela é só uma criança, meu amor."

 Eu lhe dizia tomando meu último gole do que seja lá o que tinha naquele copo, dando o último trago e ajeitando as pernas.

 Copos vazios, mas cheios das dúvidas que eu te deixei...

 Ela é criança, mas não no modo de se fazer mulher. Não na forma de se atirar ao relento sem medo de ir tarde. Ela só sorri às cores e aos colírios, a literatura moderna stop, às palavras de Neruda em Canto Geral sem sentido algum de ser Tupac , mas ela te sorri fraterno, porém não te leva o desassossego.

 Eu sou tua cama, mesmo que desarrumada.

 Eu te espero no fim da noite quando nada mais tens a falar.

 Eu sou teu lembrar em meio ao olvido da ebriedade.

 Eu quero te levar pelo mundo, pelas mãos - se você quiser.

 Eu sou teu kitsch mais precioso.

É resposta, resposta imunológica de meu organismo que escarra minha carnificina da ausência do que já nem sei o que é. É inspiração que se vai, se torna pó que me pergunta por que estou aqui. Putrefação e fumaça dos meus restos esquecidos por mim e tudo que seca minhas lágrimas inertes de quem se esvai na dor do mundo. Meu organismo pulsa, repuxa meus nervos em nome da dor, a dor de quem existe, a dor de quem o mundo infecta e adoece. O inferno não são os outros, o inferno está em mim, nas entranhas que elevam meu pensamento e que me deixam enquanto ser. A mesma existência que me beija os lábios no amor e nos meus fins, me escarra a boca em seus próprios grilhões. Ode a tua liberdade que me prende no existente estar pra existir, ode a mim, quem te fez.

Mover-me em poesia;

Mover-me-ei

Moldei

Mudei

Away.

Sentido sintético

Eu troco os sujeitos.

Invoco milhões de vozes.

Troco as falas

E implanto o caos na poesia.

Me desfaço dos sintagmas e

me desmancho no ar da minha

própria criação que exala o pólen

diminuto

enquanto ser.

Muto as cores

Transformo os pincéis em senhores

Os pontos em retas perpendiculares

Se entrecruzando com a sinestesia

In Tecniclor.

O almíscar da nostalgia

Juntamente com o odor putrefato

Da humanidade

Lá e cá e

Na Turquia.

Eu toco as âncoras do cotidiano

Ásperas e insustentavelmente

Fazem jus a

Mim

A ti,

Assim.

Senti e

há.

Fecho, DES.

Viver é a eterna espera do desfecho. É o nó górdio que a garganta não pôde conter. É o falso pesar de que somos aptos, natos. É o orgulho enlatado que nos conserva na inércia humana  do Não nas prateleiras do desdém.

A espera sufoca o amor mundano. Dilacera a desavergonhada esperança do Sim. Desfaz nossas vertentes de simplicidade espontânea; não nos resta nada além da poeira, devaneio desesperançoso que pontualmente espera para o desfecho que é tua catarse existencial, pífia.