Mover-me em poesia;

Mover-me-ei

Moldei

Mudei

Away.

Sentido sintético

Eu troco os sujeitos.

Invoco milhões de vozes.

Troco as falas

E implanto o caos na poesia.

Me desfaço dos sintagmas e

me desmancho no ar da minha

própria criação que exala o pólen

diminuto

enquanto ser.

Muto as cores

Transformo os pincéis em senhores

Os pontos em retas perpendiculares

Se entrecruzando com a sinestesia

In Tecniclor.

O almíscar da nostalgia

Juntamente com o odor putrefato

Da humanidade

Lá e cá e

Na Turquia.

Eu toco as âncoras do cotidiano

Ásperas e insustentavelmente

Fazem jus a

Mim

A ti,

Assim.

Senti e

há.

Fecho, DES.

Viver é a eterna espera do desfecho. É o nó górdio que a garganta não pôde conter. É o falso pesar de que somos aptos, natos. É o orgulho enlatado que nos conserva na inércia humana  do Não nas prateleiras do desdém.

A espera sufoca o amor mundano. Dilacera a desavergonhada esperança do Sim. Desfaz nossas vertentes de simplicidade espontânea; não nos resta nada além da poeira, devaneio desesperançoso que pontualmente espera para o desfecho que é tua catarse existencial, pífia.